LA POESÍA DE FABIO WERTHER

Las Mujeres Viajan Solas.

En las estaciones se ven la belleza de sus impulsos cuando viajan.

Viajando solas, el sentimiento divino de su naturaleza brilla más.

Y por las solitarias rutas, se peinan frete a sus espejos, notándose una meditada crueldad.

Las mujeres viajan solas, están en su plenitud moral, están solas, sonríen, duermen  y conversan sospechosamente, delirando su dulce maldad, nadie las interrumpe, nadie les quebranta su calma.

Las mujeres viajan solas y en la estación más amplia, nos vemos con ellas. El  camino sigue inconcluso. 

Con la “v” de Vicio.

Ni con las anécdotas que confunden, ni con las briznas que analizan la cuidad, ni con los tragos de ron guardados en los bolsillos, ni con todas las solteronas juntas, me resuelven incertidumbres vacías como el vicio. Incertidumbre, vicisitud, tragedias, desmoronamientos, que se acumulan  para mantener una calma ciega y perdida, hasta abandonarme  en un exceso de soledad, vacilante, valiente, velada, como el efecto de un vi vicio  descarado y vil.

Una conclusión.

Llegaron  a la conclusión  que leer, no era  más que leer las ideas de los otros. Entonces, se dedicaron a comer los frutos más delicados, cocidos en leche de higuerón y, si alguien les dijese que leyera, ellos responderían con  amables siestas,  antes que abordar un mundo fantástico.

En el patio de la casa de mi Abuela.

En el patio de la casa de mi Abuela, se disfrazan galletas y mermeladas, cuando se mueven los columpios teniéndole  amor  a los  juegos que ahí se quedan.

En el patio de la casa de mi Abuela, los niños corren, juguetean, y alborotan al que llega, como si se viviese en plena verbena.

En el patio de la casa de mi Abuela, se escuchan los regaños, añejos de aquellos años, en donde el Abuelo los decía con amaño, con antojos, sin atajos.

En el patio de la casa de mi Abuela, los juguetes  se confunden por la tierra, en polvorera compañera, ellos, tropiezan al que entra.

En el patio de la casa de mi Abuela, hay un gran árbol de mango, que nos carga y nos baila como si fuéramos un tango, y le queremos, y le comemos, y hasta le ofrecemos nuestro llanto.  

En el patio de la casa de mi Abuela, es bienvenida la alegría con el sol que persigue a los niños coquetos, que hasta susto nos provoca, y corre la infancia tan limpia como un cielo azul.

Naturaleza por la Noche

Te perdimos noche, te perdimos. Tus elementos no son naturaleza.

Porque no estás indómita, no disgregas energías etéreas, alegremente como un pintor de fin de semana.

No te escuchemos, en  dónde está tu curiosidad insaciable, la luna ya no es tu hija, ya no es naturaleza.

Tu cuerpo desnudo sólo hace maromas sin efecto por la noche.

Una Puta en un Poeta.

Una puta no se apasiona, una puta se emociona.

Una puta no ama  ni se enamora, ella es inteligente.

Una puta no te quiero con deseos, ella te quiero con tus pesos  y no por besos.

A una puta tu no le agradeces, ella te enloquece  y, si es posible hasta le dibujamos corazones en su vientre.

Una puta es una fruta que se come con hambre, no con deseos.

Una Puta no se arrepiente de la vida.

Una puta nos enseña a respirar por las danzas que mueve en sus caderas, ante la mirada de los clientes que van a misa los domingos.

A una puta le debemos muchas noches, le debemos una luna que brilla por la orilla de la ventana de una cantina.

Una puta lleva en sus senos el baño de semen atormentado de pecado.

Una puta, se le escribe un poema,  se le lee, pero no se le enseña.