Nació
el 9 de setiembre de 1927. Murió en Buenos Aires en 2000. Su obra poética
abarca una quincena de títulos, entre los que destacamos El delito natal
(1963); Tembladerales de oro (1973); Llegada de un jaguar a la tranquera
(1980), y Resplandor de mis bárbaras (1985). Su obra fue reunida en El tren
casi fluvial (1988, Fondo de Cultura Económica de México en Buenos Aires).
La
extensa obra de Madariaga se caracteriza por constituir un cuerpo coherente
donde los elementos provenientes del surrealismo se entremezclan con una visión
mágica y original de la gauchesca, ambientándose sus poemas, de corte
marcadamente descriptivo, en un marco rural.
Tembladerales de oro
(In memoriam Alfredo Martínez Howard)
El dolor ha abierto sus puertas al agua de oro del
oro que
arde contra el oro el oro de los ocultos
tembladerales
que largan el aire de oro hacia los rojos destinos
pulmonares con el acuerdo de los fantasmas de oro
coronados por los juncos de oro bebiendo los
caballos de oro los troperos de oro envueltos en los
ponchos de oro -a veces negro a veces colorado
celeste verde- y el caballero que repasa las lagunas
de
los oros naturalmente populares el que se embarca
en las balsas de oro con todos los excesos de
pasajeros de oro que manejan los caballos de oro con
los rebenques de oro bebiendo en la limetilla de oro
del barro de oro de los sueños de los frescos del
oro entre la majestad de las palmeras de oro y de
los
ajusticiados y degollados en las isletas de oro bajo
de
yacarés de oro del oro del Amor.
El
canto no popular
Yo, el rastreador, que ha dormido en los atrasos de
la luna en los atajos peninsulares, y ahora siento
el canto del desahogo, a través del orgulloso
coraje,
oh mis pequeños seres del desamparo, canto
mi canto con un lenguaje no popular, pero cercano
a vuestros vestidos miserables.
El vestido las telas livianas de las mejillas
despintadas
el olor de los motines talados de la miseria siempre
en la flor del fuego del pensamiento destruido
sin nacimiento en las coloridas y espléndidas
organizaciones de las albas lujosas de todos los
días
de todos los montones de días ligeros y azucarados
por las cañas dulces solares irredentas
ininterrumpidas feroces vivientes de la irrectitud
siempre anárquica del espacio siempre moderno
y siempre solidario con los cantos de las invisibles
deidades y de los otros personajes reales asombrados
de la miseria de los sucios paisanos que encienden
el clavel del esperma nocturno sifilizado y demente
y excitado por los cerdos.
Oh, en mi escenario, de rodillas. Cocinas conteniendo
el aliento del dormido rencor en la palidez del
alba.
Oh, gente sin viajes, que no puede fumar en el
fuego del universo su tabaco de miel arrollada por
el invierno, su comida de humo bañando el ligerísimo
mosquitero de rabia del color el color que no
trajina
por las camas y que sólo saluda a la sombra con
sombrero del Ave María en el altar de los santos
ensordecidos por los fétidos besos.
Oh, mí, el rastreador que ha dormido tirado entre
los yuyos, entre la ferocidad joyal de las palmeras
en el borde del agua, y de una cocina sucia llena
de lechos sucios y de tarros con jazmines
calentados del ex-alba.
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