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sábado, 29 de marzo de 2014

DOS POEMAS DE ENRIQUE DE SANTIAGO – CHILE – GRUPO DERRAME


Nacido en Santiago, Chile (1961). Artista visual, poeta, investigador, ensayista, curador y gestor cultural. Ha dictado charlas en diversas universidades, museos y centros culturales. Estudió Licenciatura en arte en la Universidad de Chile y en el Instituto de Arte Contemporáneo (Chile). Desde el año1984, que expone en muestras individuales y colectivas, contando a su haber alrededor de más de 80 exhibiciones. Es integrante y participa de las actividades del “Grupo Surrealista Derrame” desde el año 2004. En 2005 participó en la exposición Cono Sur, El viaje de los Argonautas en la Fundación Eugenio Granell (Santiago de Compostela, España) y co-organizó la exhibición “Phases-Derrame, la emancipación poética”, muestra del Movimiento Phases en Chile en la Galería Artium y en la Galería de Arte Contemporáneo Centro Norte. En el 2008 participa en la Exposición Internacional del Surrealismo “El Reverso de la Mirada” en Coimbra, exposición de Surrealismo actual. Ha colaborado en revistas como Derrame, Escaner Cultural  y Labios Menores en Chile, Brumes Blondes en Holanda, Adamar de España, Punto Seguido de Colombia, Styxus de Rep. Checa y otras publicaciones impresas y digitales. Del 2009 al 2011 co-organiza El Umbral Secreto, 16º Exposición Internacional del Surrealismo en Santiago de Chile, Antofagasta, Chillán y Valparaíso. Ha sido curador y gestor de exhibiciones en torno al Surrealismo y otras corrientes, organizando muestras de Ludwig Zeller, Mario Murua, Matta, Hernándo León, etc. En 2012 edita su primer libro de poesía “Frágiles tránsitos bajo las espirales.

Actualmente escribe “La historia del Surrealismo en Chile”. Desde el 2012 colabora en el libro “La Historia del Surrealismo” de Arturo Schwarz (por editarse en 4 tomos) “Historia del Surrealismo en Latinoamérica” de Floriano Martins (por editarse en Brasil y Colombia) y en “Historia de la Vanguardia Latinoamericana” de Floriano Martins, también por editarse en Brasil. Escribe para Almanac Surrealista, libro a editarse en Holanda con 2 artículos de mi autoría. Ha colaborado con su poesía además en el libro “War” en Texas, USA.







DE LO IMAGINARIO

De lo imaginario en ti
Nadie sabe diferenciar la hoja de la frondosidad que la rodea, esa inevitable verdad del espesor,
y como manadas las apologías se abren en estampida,
llevando furia por los intentos y las carencias,
nadie mira en el preciso lugar donde desafío al océano para llegar a las costas de tu invisibilidad
esa morada abisal donde abundan los pormenores de una premonición,
la que danza regando descargas de un sonido cadencioso
así como mis manos imaginarias,
que son como crótalos sobre tu cuerpo desnudo, serpenteando sobre tus pechos.
dejando huellas sobre la médula de tu sudor,
como en el dibujo del pliegue de esta quimera,
que rasga la luz,
y yo bebiéndome en ella, sin ventanas alternativas,
solo el aire denso del amar, que caía y subía,
despegando de los alientos como en los días invocados,
bajo la sorpresa que cimbra tu memoria,
donde como un mustélido entro sigiloso y horizontal, dentro del plasma
para quedarme habitando en la noche, en la oscuridad sempiterna de tu ausencia.
de donde nunca partiste,
y donde nunca has llegado.
El anagrama de mi nombre,
en las horas que cuelgan de la cúspide de la densa vacuidad,
entre llamados de cernícalos, y una risa en el cielo,
mudando mi piel,
a ver si esta grieta deja escapar del alma, algo más que un búho amistoso y sabio
algo como un códice indeleble,
que roce tu agonía,
la de la espera, del no saber,
de sentirse desconocidos de labios anónimos,
imbesables,
donde por lo pronto solo se encumbran nubes arriba,
como en Bombay,
pues no sabías que ellas algún día pasarían por casa,
trayéndome la lluvia de lo que fue tu esencia desplegada al aire,cubriendo dulcemente mi letanía doblada en forma de espiral



*****


EL MITO DE SÍSIFO III

Adentro,
una letanía desplazada de su centro,
afuera,
la ciudad sigue la ascensión,
como inmutables en su carnaval de bovinos atormentados,
cruzando las aceras que grises se conjugan
con el cielo gris,
como los trajes,
y las miradas presas de lo cotidiano,
Shambalha sepultada en una esquina en blanco y negro,
bajo surcos dejados por tantas vidas,
huyendo de licaones pictus al galope,
canidos de presa,
y chasquidos tras nuestros zapatos,
entonces corremos a la emboscada,
uno será el elegido,
para engrosar las cifras de la cesantía,
y colocarse como el siguiente, en una feria de sarcasmos,
sentados sobre el oro que robó Almagro,
y la Barrick Gold Corporation.

Desdichas otoñales,
llego al fin de la jornada, a mi cima auto impuesta,
sobrevivir,
sin saber mañana,
cuando ruedan los peñascos,
el mío y el de mis vecinos,
mientras atisbo tus ojos,
que portan la clemencia,
una hipérbole de dulces deseos,
que desova sus caricias para espantar el futuro,
ese, en un macizo nudo de seniles,
hijos de un oráculo de crótalos,
arrimados siempre al camino amurallado,
donde espero una salida,
un bufón colgado de su gorra en una puerta,
que diga por este lado,
y una puerta de libélulas,
antes de la dirección obligada,
que lleva a un callejón sin salida,
donde nadie se exime.
Para que llegue la hora de escaldar los sueños,
una suerte de fototropismo negativo para hundirse en el miasma,
la escala obligada de aquellos que pagan sus contribuciones,
sin tener retribución alguna,
habiendo perdido el lenguaje de los pumas,
con su forma ahogada en el progreso,
y su libertad extinta,
¿Te suena familiar?
¿A que hora sales mañana?
¿a que hora vuelves?
Dime si sabes el día en que la nebulosa se abraza a las alas de la luciérnaga,
por dentro del diseño me refiero,
hermanas en la luz,
y en cada ciclo del nitrógeno,
esperando posarse en los escritos paradójicos,
de una sabia anciana de Illapel,
mi abuela,
con su carga herbácea,
sabedora del orgasmo de los pistilos,
y de la hora en que ama la gallina,
para invocarla en su discurso secreto,
con su tono taciturno,
mientras con sus dedos arremolinaba mi pelo,
una suerte de menuda espiral logarítmica,
mientras mis ojos se expandían.

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