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domingo, 23 de febrero de 2014

TRES POETAS INDÍGENAS DE COLOMBIA*








FREDY CHIKANGANA




Espíritu de pájaro

Estos son cantos a la madre tierra en tono mayor
son susurros que vienen de bosques lejanos
aquellas palabras esquivas que buscan ser gota en el
 corazón humano.

Son tonos suaves como si dijéramos:


“Vamos en silencio por los caminos húmedos de la   
vida
la hierba de la esperanza nos saluda entre la noche
                                                                      y sus sombras
nuestras huellas se abrazan a la tierra y el granizo canta
entre las hojas del árbol
somos el fuego de estrellas que se desprenden de la
 bóveda azul
anunciando el nuevo tiempo
aquí estamos tejiendo el círculo de la mariposa
 amarilla
sembrando agua en los lugares desiertos,
en fin, somos espíritu de pájaro en pozos del ensueño”.




De los ríos

Navegando sobre un río silencioso
dijo un hermano:
“Si los ríos pudieran hablar
cuanta historia contarían…”
Y alguien habló desde lo profundo de esa selva
misteriosa

“la historia es tan miserable
que los ríos prefieren callar…”



Breve tiempo

La candela devora los troncos
y luces multicolores de su cuerpo surgen
se desliza la brasa con su boca ardiente,
hay cenizas en el atardecer.
Sentado en un banco viejo
yo pienso:
en el tiempo, en el amor, en la muerte.



Raíces

Aroma de poleo en la montaña
nariz
consejos de taitas en el fuego
boca
caballos a la orilla del maizal
ojos
susurros en la noche oscura
oídos
palabras de tabaco y coca
pensamiento
huellas sobre huellas en el bosque
extraños
silencio de los hombres y mujeres
muerte
sangre entre la tierra
raíces
cuerpo
raíces







VITO APÜSHANA




Gente

Yo nací en una tierra luminosa.
Vivo entre luces, aún en las noches.
Yo soy la luz de un sueño antepasado.
Busco en el brillo de las aguas, mi sed.
Yo soy la vida, hoy.
Soy la calma de mi abuelo Anapule,
que murió sonriente...



kashii
(El Luna)

Las mujeres se adornan entre sí,
pintan los placeres por venir.
Kashii (El Luna) las penetra hacia la fertilidad. . .
les entrega el dolor-luz de la oscuridad. . .
las arroja al grito de la sangre sonriente. . .
Entonces, nosotros, nos convertimos en niños-
                 hombres… y
bajamos de los hombros de nuestras madres
para empezar a vivir… en el sembradío de la
                                                              prolongación.





HUGO JAMIOY




La historia de mi pueblo

La historia de mi pueblo tiene los pasos limpios de
mi abuelo, va a su propio ritmo.

Esta otra historia va a la carrera con zapatos prestados,
anda escribiendo con sus pies sin su cabeza al lado
y en ese torrente sin rumbo me está llevando.

Sólo quisiera verme una vez más en tus ojos abuelo,
abrazar con mis ojos tu rostro, leer las líneas que
dejó a su paso el tiempo, escribir con mis pies solo
un punto aparte en este relato de la vida.




Hoy

Hoy es el tiempo,
mañana
puede ser nunca.



Los pies en la cabeza

Siempre es bueno
tener los pies en la cabeza,
dice mi taita,
para que tus pasos nunca sean ciegos.



La luz de mis sueños

No es que esté ciego,
me están apagando la luz de mis sueños.




*Extractos de la antología "Herederos del canto circular", hecha por Ángela García.

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