La poesía es blanca:
sale del agua envuelta
en gotas,
se arruga y se
amontona,
hay que extender la
piel de este planeta,
hay que planchar el mar
de su blancura
y van y van las manos,
se alisan las sagradas
superficies
y así se hacen las
cosas:
las manos hacen cada
día el mundo,
se une el fuego al
acero,
llegan el lino, el
lienzo y el tocuyo
del combare de las
lavanderías
y nace de la luz una
paloma:
la castidad regresa de
la espuma.
0 comentarios:
Publicar un comentario